晓晓一如既往地不满意自已的发型。
她说要见我，那天她一个人拖着个硕大的行李箱，站在谭市韶山北路的街头。
我很向往这种生活，背起行李，行走天涯。但人有两重性，看到别人流浪时，又生生地替他们担心着冷暖。
寒风吹乱了她不满意的头发，斜斜横在嘴唇之上，晓晓伸出她的小手对我说，试试冷不冷？
晓晓说一到冬天，她的手就会长冻疮。我小时候也长冻疮，知道它会让手很难看，我也不知在哪一年突然痊愈了，再没复发过，所以我以此安慰她，注意点，年纪大点就好了。
晓晓原本生长在高家坳，那里盛产茶叶。
她说起过采茶的故事，往后还寄给我不少茶叶，说是野生的，每一片都有着细细的绒毛，很好看；我为她煮过饭，她用毛线帮我织过柔软的花拖鞋，我穿了好多年。
一些往事，仿佛就在昨天。
她还和我说起她的家，充斥着争吵，不甘和怨恨，说不想回家；而谭市人与人之间的排斥倾轧欺瞒，一度让她怀疑自己是否正常，甚至失去了适应这社会的信心。
只是她走的太突然，毅然决然地了无音讯。我能想象出当时，她一个弱小的女子如何拖着个大行李箱落魄地走在谭市寒冷的街头，比起来找我那会，更漫无目的。
偶尔还会想起，如芒在背，一些文字在脑中酝酿出框架来，几乎成形，我还为它们定了题目叫斑驳。
斑驳的天空，斑驳的油菜地，斑驳的日光穿透斑驳的树影，落在斑驳的红砖墙上。晓晓穿件大花棉袄，蹲在斑驳的水泥地上，看一群蚂蚁忙碌。屋里传出他父亲大声的喝斥，“你在家干啥呢？水缸里没水了，赶紧打上！”
晓晓很不情愿地应声，攒了口唾沫，“呸“地吐到那群蚂蚁中心，几只蚂蚁被睡沫沾住，狼狈地挣扎，她想笑，没笑出来。
母亲也在抱怨着，闺女这么大了，也不懂为家里分担，晓晓知道，这个家只有弟弟才是他们的棉袄。
好多个春秋过去，晓晓突然从网络那头冒出来，说忍不住到朋友圈翻看我的“日记”，写的越发生动可爱了。我隐约想起很久前，她把我的只言片语记录着，如同记录名人的格言，把它们贴在床头的墙上。她很可笑地把我写的字当成日记，这差距实在太大了。
我自己心里明白着，把真的写得特别假、把假的写得特别真是我一贯的伎俩，生动有趣只是掩饰。
照例，我呵呵笑了，不过我没说她傻。
这么久了，晓晓也从一个小姑娘变成了大姑娘，她在说生动有趣，是因为她终于也有了颗平静的心。最后她还是回到了她厌恶的家，不停地理发，一些过往，随发梢跌落，终究促使人长大。
我们注定要选择性地遗忘，选择性地遗忘斑驳。
想起那年冬天，怎样慢慢冷却记录的愿望，不止是人与人之间的争斗，也不是晓晓集体宿舍里的潮湿、霉味、蟑螂和老鼠，以及“社会人”的穷凶极恶，她对这世界的无法理解，更多的是她口述的阳光下阴暗的难以启齿的沆瀣，被恬不知耻地装饰成风光无限。
所以当初的我在下笔前犹豫了，选择性地埋葬一些记忆，我知道，字不记录久了，自然会变成流沙。
她的小手还冰凉吗？还会在冬天长疮吗？
多半不会了，晓晓已是个大姑娘了，忘却是最好的开始，她头顶上的太阳，注定不再斑驳。
而关于斑驳的文字呢？我说过了，我早已习惯把真的写得特别假、把假的写得特别真，比如，我从没去过昌山，更未曾见过晓晓眼里的烟火。
只不过回忆起有她的一些情节，却会在记忆里重叠回映……
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